Борису Тихоновичу Мариану

Наш край весны, черешен, слив
Хранит небесная нирвана,
Откуда плещется мотив
Маэстро слова - Мариана.

Пусть я никто в сравненьи с ним,
Он - глыба и при жизни память,
Он - жар огня, а я лишь дым,
Но и во мне зажжётся пламя.

Поэт, стремясь сквозь дебри вверх,
Не станет звёздочкою блога,
Зато Борис один из тех,
Кто потрясал стихами Бога.

Он - перепутье всех эпох -
Война и призрак коммунизма,
Живёт, творя - за вздохом вздох,
Как альпинисты - на карнизах.

Он духом и силён и чист,
Свеж слогом, будто сок из клюквы,
Он - интернационалист
И человек с большущей буквы.

Его поэзия - как рысь -
Непревзойдённо-грациозна.
Поэт в Молдове - это высь
Вчера, и завтра, и сегодня!

Поэт - не лирик дома два,
Хотя не чужд и междометий,
Его сокровища - слова,
Стихами сложенные в небе.

Он скромен, но порой суров,
А чтобы нечисть не брюзжала,
Маэстро знает много слов,
Подобных острию кинжала.