Вот здесь, в больнице скорбной
В заштатном городке
Скажу: ему бы орден
За жизнь его в тоске.
За то, что шесть ли восемь
Мне было малых лет.
Стучалась в душу осень
И строила сюжет.
И эти строки в душу
Вошли навек вразлёт.
Зачем другого слушать,
Коль этот звал вперёд?
Про крен и путь наш Млечный,
Вселенным вопреки.
Наверно, в этот вечер
Я ринулась в стихи.
Он не был астрономом,
Но строки так верны.
Он выбрал в веке новом
И путь своей страны.
Какой еврей? Да что вы!
Он – русский навсегда.
Владел он русским словом,
Жил в русских городах.
Писал стихи и прозу
По-русски, сын Руси.
Он воспевал берёзы.
А что ещё спросить?
И Грузию воспел он
По-русски. Как ещё?
Он был поэтом смелым,
И мне с ним хорошо.
28-10-2018
Снова о Б. Пастернаке
© Copyright: Людмила Мысова, 2019
Свидетельство о публикации №119051806645
Свидетельство о публикации №119051806645
Рецензии