Ночь, постой!..

«Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле…»

Анна Ахматова

НОЧЬ, ПОСТОЙ!..

Я не сплю. В рассвете матовом
Бог мою упрятал страсть.
То ли вызубрить Ахматову,
То ли выплакаться всласть…
Вижу, темень тает свечкою:
– Ты куда же, ночь?.. Постой!..
Мне бы жить с тобой за речкою,
Я – мужчина холостой!..
И рубашечка измятая,
И не в ваксе сапоги.
Плакса-осень сорок пятая
Душу ставит на долги…
Тело – в ватник, ноги – в валенки,
В шароварах – сплошь махра.
Не гляди, что ростом маленький,
Был повыше, но… вчера.
Кареглазая, настырная, –
Тишиной своей звеня,
Смотрит, как на лободырного*,
Ночь с усмешкой на меня.
Молвит голосом увянувшим,
Выпив утра смертный яд:
– Да куда же мне, Иванушка,
Без любви в калашный ряд?
Я рассветом обескровлена,
Но себя не погублю.
Не с лучами я помолвлена,
Дюже рыжих не люблю.
И ушла, неудержимая,
Словно сдача с «пятака».
Что ж ты, ночка, девка лживая,
Закадрила мужика?..
Не желает быть мне верною,
Чувства попусту дарю.
Нынче утро. Двадцать первое,
Судя по календарю…
Я не сплю. В рассвете матовом
Страсть свою уберегу.
Не могу зубрить Ахматову,
Плакать тоже не могу.

*Лободырный (народ.) – глупец

© 2019, Терентьев В. Ю.