Когда безвинный отрок погибал,
душою скорбной, безотрадной.
И на милость к жизни он взывал,
не быть судьбы добычей смрадной.
И рельефным трупом век лежал,
плачевной тризной на поминках.
Видать черед судьбы настал,
гнить на озере в кувшинках.
Где, бьёт фонтаном там родник,
песком играя в донном иле.
Никому не ведом он на лик,
а вокруг подобье всё могиле.
И в одном углублении на дне,
в келье кладбища с забором.
Лежит безмолвно словно в сне,
покойный отрок с открытым взором.
Святое место мёртвых душ,
кто с родника сорвал однажды куш.
Глотнув глоток воды священной,
на воскрешенье духа во вселенной.
И воскресшей внешностью на вид,
норовит забыть о ста обид.
Имев рефлекс особого значения,
в природном Хаусе стремления.
Томя мечту о ласках встречи,
кто не упал ещё с проклятой печи.
Когда мысль на речь была пестра,
вдруг носом клюнув, как вчера.
видать черед судьбы настал-
© Copyright: Леонид Говоровский, 2019
Свидетельство о публикации №119051804036
Свидетельство о публикации №119051804036
Рецензии