работники крематория

Мы не усопшие, не сумасшедшие
Мы работники крематория
Ты задаёшь вопросы Крику из картины Эдварда Мунка -
Мы общаемся с мертвыми.
Нас не пугает молчание и холод камеры,
Мы узнаем твоё имя из номера на табличке.
И если захочется закурить, как в приличном обществе -
Не церемонясь мы вынимаем спички.

Мой новый друг не романтик, к тому же он ровно дышит
Ко всем моим доводам по поводу хиромантии или к Будде,
И он так смотрит, будто его не призвал всевышний,
А просто позвал на чай.
На, мол, дурак, привечай,
Отмечайся на вписках, блюй на проезжей части или в маршрутке,
А ещё этот парень совсем не врубается в шутки.
И когда я говорю, что сегодня он станет пеплом,
Он улыбается мне, отказывается от платочка, харкает кровью,
Говорит: "я хотел бы дочку,
Но чтобы её хорошая воспитала мать"
А затем отворачивается к потолку и бурчит, мол, самое время спать.

Я накрываю его простуженными руками,
И кажется, мой новый друг немного теплее их.
Я шепчу, что будет немного жарко,
А он: "смотри на меня и молчи.
Ты мне не кажешься странной, девочка,
Может немного дури в глазах,
Но тебе простительно, ведь не каждый видит,
Как друзья превращаются в прах."

30.11.2017