на семейном празднике

мучаясь в танце, не вижу людей.
слышен воздух, вращающий, как карусель,
стрелы-вилки, царапающие фарфор тарелки,
обертон от иглы патефона. метель
воет где-то на улице  птичкам на ветке.
я пляшу,  прикрывая глаза. мне семь.

добегаю до школы по-лилипутски
и на ритмике   падаю -- все смеются --
возюкаю  юбку серыми пятнами.
страшно нескладная, очень ватная,
я   не чувствую стиля музыки,
знаю, что дети - - оплох эволюции,
и танцую,  как могу слышать  ноги и руки.

ранец пять килограмм. позвоночник сутулится.
пальцы чеканит металлическая линейка,
висит над неверной  натуженной клавишей.
я подавлена, прячусь под тучи. заквасивший
взгляд  устремлён ровно в красные веки.
клоун режет весну на куски вдоль по улице
остриём, хоть не  метит в меня, но засеки

стоят в шесть рядов. я   до жути озлоблена
(подпускаю к себе только книги и кошку)
и  качаю башкой,  пируэты пробалтывая.
"Полю одели в красивое платьице,
и она не зажата, как все говорили" --
моя туфля за северный кафель цепляется
и я пачкаю  русым пучком  тень фамилии.

2019