детство

По нелепой случайности, сквозь пыли слой,
Взгляну в фотографий ранних калейдоскоп.
Где мой ветхий, толком несозревший мирок,
В жизнь лишь начинает сей долгий прыжок.

Там был не страшен ветер, затяжной озноб,
Теплое касание родных рук сулило любовь.
Хоть ростом мал, следил за бегом облаков,
Вечерами думал: "Дотянусь, как буду готов."

Никому не должен, а за душой тревоги нет,
Не знал Канта да смысла слова "человек".
Стихи писал из простеньких, мирских идей:
Да ведь жизнь не сложнее, чем игра "Снейк".

За своим хвостом, цикличный по кругу бег:
Без грубой удавки вплестись в петлю навек.
Сомнения светофоры покажут желтый цвет.
Жизнь - реально змейка. На крестах аптек.

И не мешал кровь свою с вином красным.
Не была помехой свету высоток этажность:
Чуждый недострой, как бельмо для взгляда,
Чье-то имя там - заметка на долгую память.

Чувства наружу, но я бросил верить людям,
Когда отец и мать не стерпели друг друга.
Видать, повзрослел. И стал равнодушным
К самому себе и оттенкам своего будущего.

Сделав громче, я искал в гитарных рифах
Чистоту и покой. Или, может, новый смысл.
Взаимною любовью себя связав с книгами
Брэдбери и Хаксли, их рассказами, мыслями.

Много лет прошло уже, лишь взгляд остался.
Скрыл в нем невзгоды, иные обстоятельства,
Чтобы не жить прошлым, жить лишь сегодня.
А все, что было раньше, - память на полках.

2019