13-тый сын депрессии

Стремительно

Я стал чуть меньше, чем был
До этого когда-то ранее.

Рифмуются одинаково,
Не приписываются заранее.

Слова.

Форма не нова.

Не новы и сгибы в тетрадях,
Не новы черточки от пера,
Не нов и я.

13-тый из сыновей депрессии
В 9 круге бытия.

Не вышедший из вечной тоски,
Оставшийся с носом и
Переломанным хребтом.

Что потом?

Еще пытаюсь определить.

Что изменить?

Ну точно не себя, ибо время вышло,
Ибо стало уже поздно.

На бездонном ночном небе
По-прежнему ярко
Сверкают неоновые здезды.

Течет река.

Река ушедших в историю времён.

Тут на нее, как в зеркало затона,
Глядит опавший клён.

Клён, не пошедший в сироп.

Стоп.

Кадр вечной пустоты
И вечной мерзлоты.

Я здесь один, смотрю на луну и силуэты,
Что оставили стоящие напротив кресты.

Одинокие.

Жестокие.

Для них 9 круг был не самым лучшим
Сюрпризом в жизни,
Неверной из обещанных истин.

И образов.

Я 13-тый сын раздрайва,
Я 13-тый в списке тех, кто
Не может так дальше жить.

Не пить и не курить гораздо легче,
Чем не грустить.

Ну и пусть.
Я запомню свои ошибки

Наизусть.

Там врядли найдется верный ответ.

Я 13-тый сын депрессии,
В моей крови жизни нет.