Не выходит...Пока не выходит.
Сердце чувствует - око не зрит.
Перещёлкнулось что-то в погоде,
и сиротским дождём декабрит.
Ничего, что саднит и коробит -
ум, жалеючи сердце, наврёт,
что зима станет жить не в сугробе,
и что грязь сможет вырастить лёд.
Потолклись, потолкались, помёрзли,
помечтали себя в чудесах,
а потом расползлись, будто звёзды,
по своим уголкам в небесах.
Но слепым неулыбчивым светом,
не разбить эту темень вразброд....
Будет Русь - если будешь поэтом...
И не выйдет наоборот.
Пояс
© Copyright: Алексей Гусаков, 2019
Свидетельство о публикации №119051704379
Свидетельство о публикации №119051704379
Рецензии