Метель

и вот уж
   конец ноября,
     без четверти девять,
                утро,
вид из окна
           обещает запой,
                худо,
четко помню -
           три дня назад
                та же картина -
еще бы,
     здесь психика у тех,
            кто читает Кафку,
                лабильна,
им порой кажется,
            что снег на кровле
                дома напротив,
взбит,как
   молочный коктейль
            до белой пенки,
             а на фото в раме
                - коллаж
                нет лица у тети,
одни лишь губы,
   напоминающие мишень,
           нарисованную на коленке,
обведенную жирно
     фосфорным с точками крУгом -
               да-да, стреляй в темноте,
                ты же был с детства
                метким,
знаешь, метель -
                это все-таки танец,
                не песня,
эхо уже
                вынуто из крика
                кем-то,
 теперь оно тонет
             даже в недрах твоей гортани -
так слово,
      вдруг обращенное в человека,
само в себе выращивая
                расстоянье,
с тяжестью якоря опускается
                на потеху
                толпе,
 в нем каждая буква,
                становясь тяжелее,
                чем камень,
опять и опять исчезает
         меж колонн церковного нефа,
                звуча протяжно и глухо
                древнееврейским amen...