Цикута

      Сонно стихает город,
      мой город - ристалище звуков.
      И холодом обступает одиночество.
      Одиночество... до стона, зажатого в горле...
      невысказанное... невыразимое... немое...
      щурится с высотной пустоты,
      вглядываясь в огни осовевшего города.

               
            Евгений Феодоров
            "Когда я свободен"
            (в молитвенном свете луны)



   Какого рожна те стаканы попутал и вместо любови отведал цикуту. Цикуты, которой вкус понял не сразу, из месяца в месяц хлебал я заразу. Она растекалась во мне внутривенно и органы все поражала мгновенно. И я стал не я, а испорченный робот, что слышит во всех голосах только шёпот, а шёпот теряется в шорохе будней и не распознать всюду музыки чудной, что ветер разносит в эфир пресловутый, но мне не слыхать её из-за цикуты.
   И я торможу, застреваю на вдохе и, кажется, что вот чуть-чуть да издохну, как конь на скаку поражённый стрелою, и мне погибать так обидно, не скрою, когда не дописано столько, не спето (а это -- почти приговор для поэта).
   Так буду в агонии биться ночами, покуда однажды тебя повстречая, опять различу отголоски свирели и снова услышу, что птицы запели, и даже забуду, что был прокажённым... Спасибо за злые старания жёнам: за все те упрёки, за все нервотрёпки и за фотографии в жёлтой коробке...

   Как к веточке ветка, травина к травине, по строчке, по слову слагаются ныне стихи -- отражение жизни и чувства, и даже не важно, что это искусство всё также разлито вокруг внутривенно и... хочешь не хочешь -- сражает мгновенно.