Неопределенность

Снова дождливо.
Очнулся.
Молчу.
Даже глаза открывать не хочу.
Кто я?
Зачем?
И куда лечу
с шариком этим злым?..
Вроде, творился без лишних драм.
Жил в Черновцах, хоть любил Амстердам.
Жёг за других, согреваясь сам,
и превращался в дым.

Страх да растерянность, как эликсир,
утром пытаются новый мир
выдумать, сердце бросив в эфир
в качестве свежих дров.
Боже, ну что-то ж должно согреть
тех, кто опять выбирает плеть
ради того, чтоб хоть раз посметь
выдать несколько слов.

Время елозит по тысячам тел,
вновь отдаляя июня предел,
и предлагает, чтоб я довлел
лишь над самим собой.
Я же пока не сдаюсь, борюсь.
Видно, спасаясь, вошёл во вкус,
и отыскал выводящий шлюз
в этой тоске людской.

Вечностью можно ловить пустоту.
Впрочем, а смысл?
Поймаешь не ту,
и пропадёшь в не своём аду,
рая не оправдав.
Я же совсем не её ищу!
Душу отдав в оборот плащу,
прошлым грядущее отхлещу,
смертию смерть поправ.

Что-то упряталось меж глупых грёз,
явивших вместо ответа вопрос
о том, почему во мне пророс
рождающий миражи.
Пью беспробудно дожди с листа,
веря, что сам искуплю Христа
строчкой о том, что любовь чиста
только для тех, кто жив.

Раненый мир беззаботно скользит
по мраморным впадинам чёрных плит,
уже не пытаясь отлить щит
из десяти простых,
вот только невыполнимых просьб
из серии: «Хватит, родимый, брось
жить с непрощенным собою врозь
на берегах земных».

Но кто-то не новый прошепчет мне:
- Ты знаешь, а здесь, на холодном дне
лежат оставленные в стене
клочки скомканных душ!
Поздно.
Наверное, поздно жить
без шанса выдох свой повторить.
Осталось только небо допить
из непросохших луж.