Закусил удила, как поэт – словеса,
Расстреножив и крылья, и ноги,
Перед мордой – мешок золотого овса,
Вместо плетки на склизкой дороге.
Нет нужды погонять – в этом весь алгоритм,
Не подвластный ни гнету, ни лени.
У продажного счастья – отлаженный ритм,
Мой любимый, возвышенный Гений.
Кто-то просто любил, кто – был просто гордец,
Без причины кругом виноватый.
У продажного чувства – печальный конец
И отсутствует точка возврата.
День прошедший зачеркнут, потерян, забыт,
И укрыта печаль псевдонимом.
Кто-то послан кому-то в запущенный быт,
Кто-то, все же, был послан во Имя.
Золотой овес
© Copyright: Любовь Лагутенкова, 2019
Свидетельство о публикации №119051605831
Свидетельство о публикации №119051605831
Рецензии