Мой уходящий разум
Уже не пойдёт назад.
Может ты понимаешь, мама?
Может кто-то поймёт меня?
Мне в жизни не видно смысла,
Я яркость её убрал:
Мое счастье настолько близко...
Но я выбираю мрак
Окутанный серым туманом
И пропитанный запахом мора,
В нем смысла чудовищно мало,
А так же ужасно много.
Как будто бы мы в маразме,
Как будто бы мы — другой.
Мы миры создаём в сознание,
А после, — мертвый идём домой.
Мы
© Copyright: Иоганн Фоненштиль, 2019
Свидетельство о публикации №119051604732
Свидетельство о публикации №119051604732
Рецензии