Вот я – улитка – ползу по склону
/какая ж пытка!/.
Мой домик сломан: все скрепы гнуты, снесло опоры, но пру, как будто вонзили шпоры.
А если то, что ношу с собою не дом, а остов, набитый болью, душевным хламом пустых надежд и заживших шрамов /хоть много свежих/?..
Его бы сбросить, расправить крылья, забыв, что проседь вставляет клинья. Упасть на плечи степного ветра, чей голос вечен…
Шепнёт он: «Веруй, что дом твой выше, гораздо выше цветущих вишен на неба крыше».
И вьётся нитка – наверх дорога.
Ползёт улитка на встречу с Богом.
Ползёт улитка...
© Copyright: Ташарай, 2019
Свидетельство о публикации №119051601648
Свидетельство о публикации №119051601648
Рецензии
