"Траченный пылью, от стирок просел,
Зонтик, палатка и сбруя —
Плащ мой всегда одинаково сер,
Белым быть не претендуя.
Этой одежды не любит никто,
Нравится всем штукатурка.
Скажем, любое из ваших пальто —
Чище, чем руки хирурга.
Пачканый кровью, листвой и травой,
Но до конца в нём останусь:
Грязный и рваный, он всё-таки свой,
Саванам белым на зависть."(с)
Плащ мой чего-то не любит никто
Улицы сразу пустеют
Да и когда выхожу я в пальто
Дамы младые белеют
Прячутся бедные в местных кафе
Взглядом меня провожая
Голым мелькаю своим галифе
В лужах всю мощь отражая
Шлепаю пятками по мостовой
Голые ноги вприпрыжку
Что ж, ну и пусть, что для вас я чудной
Хоть и мужик, не мальчишка
Я поприветствую деву-весну
Встретившись с нею, наверно
Плащ перед нею я мой распахну
И рассмеюсь непременно
Плащ
© Copyright: Соколов Руслан, 2019
Свидетельство о публикации №119051508414
Свидетельство о публикации №119051508414
Рецензии