Могучий ствол, раскидистая крона.
Да вот беда – на ветках чахнут листики.
И рады пень подсунуть вместо трона
смеющемуся честно – лже-политики.
То дружбы-пилы точатся, то лясы.
А звук стоит, покруче, чем от зуммера.
Не грех, когда смеющийся у власти.
Беда, когда народ без чувства юмора.
Но, рано ль, поздно, листья опадают.
Им все равно, что будет после с кроною.
А мы – не листья. Да одна беда тут:
не власти нам, а мы им обороною.
Иссечен ствол – Витёк, Петюня, Вова…
Немудрено, что листья стали чахлыми.
Не грех ждать манну и опять, и снова.
Беда - по горло сыты мы с началами
БЕДА
© Copyright: Татьяна Очеретянова, 2019
Свидетельство о публикации №119051507715
Свидетельство о публикации №119051507715
Рецензии