Путь к дому

Вот и кончились, мама, те дни, непомерно колючие,
Что душили меня, подставляли меня, всё измором брали,
Мы все были тогда до стыда, до безумства везучие,
Мы латали себя, заставляли себя оживать, как могли выживали.

Мама, здесь, в пустоте, как в аду, всё горит, тает, плавится,
Я не чувствую боль, не могу сделать вздоха глубокого,
Мама, правда, клянусь, не смогу с равнодушием справиться,
Что зовёт за собой, одного, как всегда, одинокого.

Во мне словно струна, я как будто теряю последний патрон,
Остаюсь, словно голый, на улице, среди десятков глаз,
Мама, голос твой здесь, будто бы колокольный звон,
Будто слышу его, ощущаю... в последний раз.

Мама, я не хотел, как они, обижать людей,
Не хотел за собой их вести в поиске огня,
А они меня резали, жалили всё больней,
Словно что-то у них без следа, до конца отнял.

Моя горечь останется вечной, как ни крути,
Моя правда здесь, мама, теперь уже не моя,
Я не чувствую землю, не знаю, куда пойти,
Где же дальний маяк для последнего корабля...

Где же тихий причал и последний, наверно, тыл,
Будет всё хорошо, если в мир привнесёт покой,
Мама, долго кричал, а к весне, как всегда, простыл,
Не такой, как тогда, весь седой, но зато живой.