Коварный рок, судьбой прощённый,
И стиль, почти нерукотворный.
Его не знаю наизусть.
Увы, меня не треплет грусть.
Читаю, размышляю рядом:
Ах если б вместе с камнепадом
Пришла несветная заря,
То ей тогда благодаря,
Открыл неведомый исток.
Но чувства сплетены в комок.
И каждый раз, почти не слышно,
Весной цветут под небом вишни.
Сознанье кутается в плед.
А чем живёт сейчас поэт?
Мой Пушкин, я не буду "братом":
Поэтом и другим "солдатом".
Стихи, как пройденный разрыв,
Вонзают в днище острый риф.
И вновь стою, как истукан.
Не спорю, я бываю пьян,
Не от вина, что небо плещет,
А от чужих, невинных женщин.
Коснись пощёчина лица,
Я забываю взгляд отца.
И маме стал уже не мил,
Не прихожу к холмам могил.
Поэзия пронзает ядом,
С тобой я встречусь завтра взглядом...
Мой Пушкин
© Copyright: Юрий Вьюнов 2, 2019
Свидетельство о публикации №119051505534
Свидетельство о публикации №119051505534
Рецензии