Мои года

Мои года… Пора бы жизнь итожить,
И ничего зазорного тут нет:
Скрипит скелет, как старый «Запорожец»,
Которого заждался «Вторчермет.»

Судьбой потрёпан, но душой не старый,
Хотя давно в углу скучает трость…
Явилась блажь – карябать мемуары,
И вспоминать о том, что не сбылось.

А за окном в разгаре буйство мая,
Обилье чувств, восторгов и цветов.
И я, сутулясь, охая, хромая,
Весною к новым подвигам готов.

Не возбуждают молодые тушки,
Что солнцем загрунтованы под медь.
На бёдрах обалденные татушки, -
Тут живопись хотя бы рассмотреть…

И на природу съездить мне охота -
Искусство единения постичь…
Но говорят: «Какая тут охота!
Коль сам уже, как раненая дичь.»

Процесс старенья – спутник человека:
Проблемы со спиной и головой.
И пополняет свой бюджет аптека,
Но раз болит, то, стало быть, живой.

Промчалась жизнь в отпущенные сроки,
Не вдохновляют страсти и интим…
Но вот пока мозги рифмуют строки,
Ещё чуть - чуть, ребята, покоптим…