Вот оно!

Чокнула птица. И далее эхо не гаснет в пространстве
звонким вступлением к ныне ещё ненаписанной песне.
Голость стола - то ли сцена, а то ль самобранка к яствам...
Не оттого ли так страшен без меры голод словесный?!
Как мы привыкли смотреть на мир сквозь диоптрии Маркса
на существующее, что можно помацать и съесть. И кабЫ там
сами не сделаны были из крови, костей и мяса -
то увидали б, как стол в нетерпении роет копытом.

Дар бескорыстен. Но, если по совести, - как без отплаты,
то есть без жертвы, дарованным благостям кратной?
Как не крути - невозможно, дружище, чуток быть распятым -
крови не хватит! Подумай, а чем же писать-то?!
По разрастанию строк лишь за благо поэту стираться до точки,
даже меньше, чем точки, - его, как бы не было сроду.
И тогда только песня взойдёт светло и естественно, точно
среди злаков других василёк - порожденье природы.

И сквозь ясную линзу её нам даётся до срока в итоге
незаслуженное по текущим делам лицезрение Бога!

                14.05.2019