и стих не стих, и радость мимолётна...

и стих не стих, и радость мимолётна -
в ночи кромешной тусклый огонёк;
все краски на холсте моём поблёкли,
и чёрт рогатый месяц уволок.

бреду Диканькой по уши в метели;
снедает холод мысли, будто пёс
прокисшие хозяйские тефтели...
да кто собаку пустит на мороз!

друг друга не жалеем, что собака?
её не жаль в колодце утопить;
мы, словно куклы, разучились плакать,
и чувствовать, и верить, и любить.

бесовский смех повсюду окружает
слабы сердца - и не заглушат звон;
а то, гляди, уж многих потешает
чертёнок мелкий с загнутым хвостом.

кривляется на  сцене в модной куртке,
вопит то про любовь, то про красу,
как-будто может знать пустой, бездушный
хоть что-то, кроме звона своего.

и пустота... не Пушкина, не Блока,
весь город вымер, сидя взаперти;
перед экраном в общем-то не плохо
сходить с ума от всякой чепухи.

а выглянешь на волю - день окончен,
а там и жизнь прольётся через край;
что взять с собой? едва ли кто захочет
тащить ТУДА всю нынешнюю дрянь.

скажи, чем заполняешь мысли,
в тебе, быть может, тоже пустота?
мой стихнет стих, и радость побоится
в ночи тревожить дремлющего пса.