Утро вечера

На улице краплет.
Вбирает банальности зелень.
Я тихо сижу у чуть скошенной рамы окна,
считая дождинки, ползущие вниз еле-еле,
и мир вопрошая: «Вот жизнь - почему лишь одна?
И счастье одно...
И познание важности Слова...
Да что там познание?!
Выдох - и тот лишь один!
Да, маленький выдох... к которому смерть не готова,
извечно впадая в неискренней жалости сплин...
А вдох?!
А любовь?!
А души отлетающей мука?!..
Захочешь по кругу - но нет, возжелавший, не жди!
Тебе многократно даны лишь зима да разлука...
Ах, да... и ещё ледяные по краю дожди.
Зато умирать мы свободны в десятках повторов!
Как, впрочем, и падать на битое кем-то стекло,
пронзая себя остриями ненужных укоров
за то, что давно и уже навсегда отлегло.
Страдания, драмы...
Зачем эти тысячи серий,
волнующих бренные души попавших сюда
по чьей-то потрёпанной воле рабов суеверий,
терзающих радость за то, что в основе беда?..
Противно не знать...
Но гораздо противней - расстаться
с иллюзией знаний, предложенных Ним как аванс
за смелую роль ироничного буки-паяца,
на тропку к ответам уже упустившего шанс.
Так стоит ли жить в этом странном измученном теле,
коль смерти так много, а жизнь по итогу одна?!..»
Устал...
Небо краплет.
Вбирает банальности зелень.
И я суечусь у чуть скошенной рамы окна...