В ней цыганская говорила кровь,
В ней стонали полей ветра;
Зацветал буйным цветом свободы зов,
Прорастала дурман-трава.
Ей горячих голов погубить не счесть,
Ей не счесть - поразбить сердец;
На неё меняют и долг, и честь,
Жизнь саму и судьбы венец.
А она от веку сплетала в жгут
Две души - и лишала сна;
Приходила внезапно, когда не ждут...
А была то любовь сама.
Она
© Copyright: Анастасия Видана, 2019
Свидетельство о публикации №119051307812
Свидетельство о публикации №119051307812
Рецензии