В четырех

В четырёх.
Хоть обычно их больше бывает.
Ну, да это не важно.
Меняется всё.
Тот, кто нынче газетные сводки читает,
начинал с бесподобных аллюзий Басё.

А потом...
А потом захотелось размаха
на чужих плодоносных и жирных полях,
чьи хозяева в жизни не ведали страха,
обретая мозоли на сильных руках.

Всё не здорово... реки, поля, бездорожье.
Если в этих активах усматривать цель
первой пятницы, выйдет себе же дороже.
«Думал-вздрогнул-поправил-создал-и в постель» -

это стрёмный регламент для личной субботы,
завлекающей в отпуск бесстрастных творцов,
обалдевших от жутких объемов заботы,
позволяющей в буквах упрятать лицо.

А на выходе - мрак?
Беспросветная скука
ожидания кары за вкусный порок?
Так за что был отправлен на жуткую муку
безобидный по сути еврей-полубог?!

Тонкий юмор...
Горячие губы напротив...
Веский довод забытых пурпурных одежд...
Что мешало по-полной отдаться работе,
сотворив этот шар без скотов и невежд?..

Ну, не выспался, там.
Ну, трава... или пиво.
Да пускай даже ночь испохабивший сон!
В чём причина дефектов того, что здесь живо,
и во что поначалу был точно влюблён?!

Ведь уж, если задумал качели вселенной,
то чертёж вариантов мечты не стирай
с прототипа константы внутри переменной,
что дворцы помещает в обычный сарай,

пригодится...
Ну, мало ли: возраст, гормоны -
что-то может слегка исказить результат,
предложив вместо счастья услуги Мамона,
в чьих глазах беззаботно плескается ад.

Вот стоишь на краю, и, шатаясь от ветра,
превращаешь себя в одинокую дрожь
Изначального, жизнь раздававшего щедро
за холодной души не оплаченный грош.

А вокруг - миллиарды твоих отражений
в зеркалах поглощающих сушу дождей
из божественных глаз.
Автор авторов - гений?
Да, пожалуй...
Вот только, а кто же злодей?

Кто составил вторую тоски половину,
в чьих сетях так нахально устроилось зло?..
Впрочем... мне не встречались колонны невинных
на Земле.
Может, просто пока повезло?

Кто-то спросит, а как там окраина мира,
где скоба наконец-то смыкает кольцо
заблуждений любителей лёгкого кира,
не спешащих сходить на могилы отцов?

Мир, как мир...
Не совсем отвечает началу,
за которым пропал окровавленный змей,
появившийся здесь из чужого астрала
с алгоритмом «сорви-приоткройся-налей».

Тосковать по застрявшим в тебе переменам -
это точно не выход.
Втыкай-не втыкай,
а, увы, эта жижа, что льётся по венам,
для вскрывавших и есть предоплаченный рай.

И осталось лишь в жизнь по утрам окунаться,
чтоб хоть как-то себя изначальным отвлечь
от тяжелых шагов по периметру плаца
и винтовок на тьме одинаковых плеч,

что затянуты в ткань несносимых мундиров.
Воевать?
Хорошо.
Но уже не со мной.
Знаешь, мне и в Аравии сыро...
Да и сердце не дружит давно с головой...

Так что - брось.
Это я суете наливаю,
ожидая, что кто-то, да точно спасёт.
В четырёх.
Хоть обычно их больше бывает.
Ну, да это не важно.
Меняется всё.