Мне говорят поэзия не то,
Что женщинам мы часто посвящаем.
И стих дарить им- что подать пальто,
Когда себя подать не обещаем.
Мне говорят, что праздничный посыл,
Что шлет душа себя сдержать не в силах,
Не те стихи-прочел мол и забыл,
Те посвященья Ольгам и Людмилам.
А сколько судеб просится в строку,
Когда двоим разлукою неймется?
Я лишь пожму -сочувствуя руку
И стих, душе, отправлю коль найдется.
Пишу стихи, порой, на злобу дня
И кулаком стучу в них, что есть силы.
Но, вежливо одернут вновь меня:
"Зачем Вам наступать на те же вилы!"
Природа- Да!-Взгляни какой рассвет!
Как одуванчик, в желтый, мир окрасил.
Мне шестьдесят и я пишу сонет,
Как, в естестве, наш мир вокруг прекрасен...
Спешит помочь филолог- как да что,
И каверзные ставит запятые...
Как кавалер- я ей подам пальто,
А остальное-дарят пусть другие.
Не то
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2019
Свидетельство о публикации №119051301682
Свидетельство о публикации №119051301682
Рецензии