76

76 дней без стихов.
Умора!
Уморить себя надо бы!
О тебе:
ты красива, как тысяча прекраснейших слов
о любви до гроба.
Стоишь тут, ломая себя и обламываясь,
любуешься зарей, томиком Бродского и черти чем;
«Размазня!» - говоришь,
Но я не при чЕм!
Часто отстаиваешь свои позиции, как политик,
или business-woman, -
хронически неприспособленная, чтобы проиграть,
мне же – в ответ – хочется плюнуть
на игру слов,
на будущность, т.е.
на кровать.
Многие говорят немного,
но большинство из них – больше,
ты, отождествлённая ими,
хочешь склониться ниц.
Ну и клонись!
Если не дорожишь собственным звучным именем!
Если не знаешь:
дражайшее – это пенье птиц.
Флейты. Арфы. Ноты.
Но ты, отошедшая от музЫки далече, -
понимая предтеча,
что жизнь  - штука бесчеловечная, -
и тебя не вылечит этот вечер.
Сколько раз говорить о любви?
Миллион или больше?
Достаточно вроде?!.
Люди то позже, то дольше –
По своей природе.
Хожу за тобой, как мальчишка – ягненок,
в груди разрываются снаряды неудовлетворённости от любви,
зная тебя с пеленок, -
подхожу:
раз, два, три…
Говорю тебе прямо,
без лишних инсинуаций,
глотая спертый воздух грохочущего вагона метро,
Твержу, глядя в глаза:
«Любовь, знаешь ли, - акция,
Чтобы проверить свое нутро!»
«Проверил?» - отвечаешь, спрашивая.
«Проверил» - подтверждаю, кивая головой.
«Любовь, - продолжаешь, - это не акция.
Любовь – это черт с тобой!»
Когда пресытишься – станет поздно.
Дерьмо – небо, луна , звезды!
И только ты, человек,
для себя имеешь значенье.
Эгоизм?
Да, эгоизм, перерожденный в стихотворенье.
Очи, закрытые перед трудностями,
растворяются в темноте  аллей.
Грустно!
Грустно!
Грустно!
Злей!
Злей!
Злей!




2019