черный уголь

я, то самое пятно, которое не отстирать,
как кровь, что в каждую частичку ткани проникла,
я грязь, испортил то, на что нельзя было дышать,
и тут моим мотивом не была молитва...

я обезбожен...обездвижен внутренний маяк,
в нем вместо света - дым, горит табак,
может быть правы были говоря - душа гнилая?
я старался жить, слова эти опровергая, но никак...

всё что принес...
почти что всё - по сути,
лишь поломаные судьбы,
и сам с собой я говорить уже устал,
что заставляет меня верить в чувства?
в горсть иллюзий, что водрузил на пьедистал,
чем дорожу? ты знаешь? нет, откуда...
я то абсурдно скуден в объяснениях, то слишком пьян..

сегодня, как вчера, как и наверно год назад,
я для тебя лишь пережиток получуда,
я полумокрый уголь, что искрился,
но гореть не стал, и был откинут.

позже высох и попал поэту в руки, тот писал...
писал от боли до любви - живые письма,
той что когда-то полюбить смогла,
той о которой не забыть, от взглядов между ними - искра,
той от кого, в его груди торчит игла.

я врядли мог себе представить сей исход,
когда не нужный никому, сухой и черный камень,
стал орудием - для сплава слов,
которые похоже не изменят ничего,
но всё равно, написаными быть обязаны,
ведь чувства есть,
и души сходятся не просто так...

пусть даже знает тот поэт,
что он один лишь видит их,
но чувства нитями как свет,
проникли в её душу через стих.