Тщеславие

Один поэт возлюбленную приучил к стихам.
Свои он думы в строфы все слагал,
Писал о розах, о мечтах, о том, как был бы рад,
Что, за руки держась, они войдут в вишневый сад.
Он вишню ей сорвет, и нежно по губам лиловым,
Как музыкант по инструментам новым
Под небом красно-ягодным, не меряя закату...
О том в порыве рассказал любимейшему брату.
Но знайте, он поэмы той девице прочитал,
В очах ее искра зажглась, не нужен и запал -
Она ответила любовью на его любовь!
Замучил брата одой новой, что была не вновь.

То рано балаган его игру зачал писать,
Сначала бы узнать под стать,
Кто подле, кто далек, кто ловок и кто жизни зодчий,
Кто знает свой мирок, кто жизни повидал обочин.
Девица, право, вся нежна, прелестна, и чудна,
Но в тихом омуте чертей войска,
Как говорится. И то оспаривать не смел удумать,
Ведь истина сокрыта там, где не бывает шума.

Узнав цену подарка, что мальчишка преподнес,
Как будто ураган ее забросил на утес.
На пике мира возомнилось ей сидеть, и все;
Вкушать дары морского неба, слушать песнь озер.
И вот, все для нее, все - ей, вот это весть!
Пора бы сбить ее, принцессы, спесь!
Но слишком поздно - сам он был беды причиной.
Тщеславие любимой - лишь твоя вина, мужчина!
Теперь кори себя, не брось вину на женщину,
Виновна та была лишь в том, что сердца трещину
В тебе своей взаимностью, богиня ветрокрылая,
Очаровательно и с нежностью закрыла.