Белоснежный снег хрустит,
Как крахмальная постель...
Вот забраться б на часок
Под разлапистую ель,
И уснуть - пускай мороз
Колыбельную поет,
Нос уткнуть в пушистый хвост –
Лучше так, чем в свой черед,
Когда стар, угрюм и сед,
И уже не кормят ноги…
Спеть луне сто волчьих бед
На холме – большом сугробе…
Лучше так, чем вновь домой,
На промерзшей электричке,
Тошно так, хоть волком вой,
А в ушах звенят синички…
Скинув выходной костюм -
Что ж, таким создали боги…
Я трусцой опять бреду,
К своей стае и берлоге…
Март, 2001г.
Оборотень
© Copyright: Наталья Исупова, 2019
Свидетельство о публикации №119051105584
Свидетельство о публикации №119051105584
Рецензии