По кромке Бытия...

Из цикла « Индийские Зори»


Мелет колесо,
Тростниковый сахар,
Лист шуршит, так тихо,
Тень спасает…
История для тех,
Кто слышит…
История о тех, кто знает…

Под шелест башмаков
И древние напевы,
Прошёл когда-то Маг,
Он не был первым
Он был одним из тех
Веретено крутящих,
Всё принимающих
Тем настоящих…

По кромке Бытия…

В оковах слова не унывающих
Но снова,
Держащих путь в Отеческую Рожь,
Где никого, где ветер словно нож,
К не целостным – суров,
Безжалостно на круг бросая
Дружит лишь с тем,
Кого признает…

И были два зрачка – блестящими как снег
И был он сам прозрачным,
След ушедших лет
В глазах его никак не отразился,
Он был всё также Юн,
Будто он вновь родился…

Он превращал слова –  В горящие Врата,
В словах его Безмолвием сожжённых,
Горели неземные города
Намерение Миг являлось словом
И снова растворялось в Пустоте,
А новый времени виток
Для тех, кто спит, запутанный в желаниях
Уже мололся – тростником на колесе…