Где-то вдали Держава
Дремлет в полночной мгле.
Книжечка Окуджавы
Лежит на моём столе.
Ночь. Я не сплю. Всё листаю
Добрую, светлую грусть.
И, как росток, прорастаю
В святую московскую Русь.
Странное душ наших общество –
В лодке одной скользим.
Что же с ним у нас общего?
Холод московских зим?
Что за объятия братские,
Что за союз наш мирской?
Дворики что ли арбатские?
Шум толпы на Тверской.
Грохот пустынных линий
В последнем вагоне метро?
То ли троллейбус тот синий?..
В старь обмакну перо.
Что в нас надёжно и свято?
Сретенский пух тополей,
Светлые песни Булата,
Юности воздух моей.
Синего неба квадратик.
Хрупкая сабля в руке.
Мчится бумажный солдатик
Сквозь годы по бурной реке.
Свято родство поколений.
Поэтами полнится Русь.
Я преклоняю колени,
Помню, люблю и молюсь.
Бумажный солдатик - Булату Окуджаве
© Copyright: Вячеслав Райхлин, 2019
Свидетельство о публикации №119051000718
Свидетельство о публикации №119051000718
Рецензии