День - это секунда

- День – это секунда, - сказал он, присел рядом, улыбнулся так, как только могут улыбаться ангелы, посмотрел на меня со странным сожалением. Я почувствовал, как нечто тяжёлое упало где-то ниже рёбер, туда, где, видимо, находится желудок. Так возникает волнение, что потом порождает самое противное чувство – чувство беспокойства и необузданной тревоги. И оно улеглось внутри меня, смотря прямо перед собой, и я забегал взглядом, и засуетился душой.
- Почему секунда, почему? – я вздохнул, пытаясь хотя бы немного успокоить своё, вдруг возбуждённое состояние, и задышать ровной прозрачной ясностью мысли.
- Почему?!, - он мимолётно глянул на меня смеявшимся взглядом, преисполненным тем знанием, которое я почти понимал, видел, ощущал, но не чувствовал, - я объясню, - продолжил он, - скажи, когда ты родился, в каком году?
- В восьмидесятом…
- Понятно, точнее спасибо, мне ведь и так это известно, просто я хотел услышать это от тебя, чтобы знать, что ты ещё в нашем диалоге, что ты ещё здесь.
- И?
- Хорошо, хорошо, не нервничай. Скажи мне помнишь ли ты 17 марта 1984 года? – он пристально посмотрел на меня и отвернулся.
- Нет, - ответил я и почувствовал, как чувство непреодолимой тревоги заскакало внутри и растеклось по всему телу.
- Ладно, допустим. А 17 октября 2002 года, помнишь?
- Нет.
- А 7 июня 2004 года?
- Нет.
- А 10 сентября 2008 года, 7 марта 2013 года, 27 июля 2016 года, помнишь?
- Нет, - я тревожно вздохнул, - не издевайся надо мной, я не помню, от прошлого у меня остались только какие-то смазанные события и чувства, которые можно измерить теперь только ошибками, болью и радостью, а не датами и днями, и точнее яркими и горькими воспоминаниями, вырванными из череды дней, месяцев и лет…
- День – это секунда, которая идёт всегда и каждую из которой вы не помните никогда, а год – это чуть больше шести минут, десять лет – это час, а век – это всего лишь десять часов, сутки – это двести сорок лет, и всё цивилизованно-культурное человечество, наверное, существует суток, эдак, десять - двадцать. И каждый из вас приходит в этот мир на пять-восемь часов, из которых два с половиной вы готовитесь жить, часа два - три живёте, а потом, потом несколько часов существуете в воспоминаниях об уже прожитых часах.
- Да, - и я заплакал.
Солнце уже ласкало мои сны из грёз. Я проснулся, уставился в потолок и подумал, что вот она секунда, которая начинается сейчас и которую я могу сделать лучше и чудеснее. А сколько минут или часов мне ещё осталось уже не важно, я ощутил, что тревога ушла, что я понимаю мгновенность всей своей жизни, и что мне важно прожить её хорошо, мне необходимо сложить эти секунды из дней так, чтобы вышло что-то стоящее, превратить оставшиеся часы или минуты в нечто доброе и настоящее. Ведь независимо от моей жизни всегда будет падать и метаться ветер, подниматься Солнце, всегда найдётся тот, кто заплачет в ночи, и кто рассмеётся обычным днём. И так будет всегда, так проходят и пройдут наши секунды, наши дни, пропадая в опустошённости и ожесточённости нашей памяти, создавая историю из великих, а жизнь из обычных…
SH