Мысли, мысли...

Их власть толкает на парады, -
Поскрёбышей далёких дней, -
Иль ждут они своей награды
За смерть загубленных людей,
Что предки их, в затылки целя,
Убили, мямля приговор?
Найдёшь навряд ли череп целый
Среди казнённых. До сих пор,
Случайно кости отрывая
Без дат, портретов и имён,
К себе их смерть не примеряя,
Иных мы мыслим похорон.
Но век жесток, другое имя
Когорта носит палачей,
И милосердие меж ними
Тупит ли острия мечей?
Всё те же лица, та же кожа
И то же тухлое нутро,
И, стрелки времени стреножа,
Всё то же правит партбюро.
А люди падки на призывы,
Что им вдолбила память лет,
Они готовы на "прорывы",
Где окрик есть и пистолет,
Им подавай "порядок" в массы,
Кайло и тачку, и барак,
В тайге нехоженые трассы,
И вши, и беспробудный мрак.
Им подавай мякины пайку,
А в уши бравурную ложь,
Да над собой бандитов шайку,
Лишь святость рабства их не трожь...
Надев медали с орденами,
Фарцует Родиной блатняк.
И ходят толпы, как цунами,
И носят новой кривды стяг.
И смотрят деды друг на друга
С портретов, что плывут в выси,
Один - из пыточного круга,
Другой, что грудь его месил.
Один, что сгинул безымянно,
Другой, что в ад его толкнул...
И взор правителя стеклянно
Следит, как он страну обул.
Как он нашёл такую скрепу,
Что и вовек не разорвать,
Особо, если верить слепо,
Что ждёт поодаль вражья рать.
На волнах лживых обещаний
Готовит свой кровавый пир
Невзрачный бес напрасных тщаний
И новой падали кумир.