Сапоги по дорогам пылят,
удаляясь все дальше от дома.
Непохоже шумят тополя,
запах хлеба, и тот незнакомый, –
все чужое, скорей бы назад,
навернуть борщеца после баньки,
не спеша раскурить самосад
и травить бесконечные байки:
– Да видали мы этот Париж,
на полях триумфальные арки!
Перекурим маленько, глядишь,
вдарим так – небесам станет жарко!
Позабытый за давностью лет,
путь домой не покажется длинным.
Ляжет под ноги липовый цвет,
осыпаясь вдоль Унтер-ден-Линден.
Скорей бы назад
© Copyright: Сандра Ово, 2019
Свидетельство о публикации №119050907606
Свидетельство о публикации №119050907606
Рецензии