Последняя страница

Снова ночь. Чернильнице не спится.
Мой дневник исчеркан до основ.
Вы и я – последняя страница,
Мысли вслух и многое без слов.

Что ни строчка  – точки – точки – точки.
Иногда пробелы и тире.
Объясняться можно и заочно,
Ведь не все позволено в письме.

Наша жизнь – Большой Случайный Город:
Чьи-то лица, чьи-то имена,
Лабиринт согласий и укоров,
Где, увы, не каждый день весна.

Иногда дождит и пляска лезвий,
Но бывают солнечные дни.
И тогда ломается железо
И не только звезды влюблены.

И тогда ковром осенний ворох
И снегов январских терема…
Знаю, мы увидимся не скоро,
Может быть в грядущих временах.

Вечно эти пропасти и бездны...
Но, шагнуть за самый край готов
Этот мир нарциссовых созвездий
И еще холодных вечеров.

Вы сказали: «Не играйся с тенью,
Там, за краем, зов небытия.
Уж, поверь, крылатому паденью
Тяготенье вынести нельзя».

Знаю, все неправильно и зыбко
На стократ исхоженной земле.
Да, нельзя, а в слове «льзя» - ошибка,
Исключенье всех глагольных «не».

Нам порой и ближнего не видно,
Что уж тут засматриваться вдаль.
Пропустить бы эти «не» сквозь сито
На муку да белый каравай...

Снова точка. Снова свет потушен.
Лунный вздох как воздуха глоток.
Обнимаю вместо вас подушку
И бросаю мысли в потолок.