Победа

Ну сколько можно, сколько можно, перестаньте,
Всё подавать к столу давнишнюю войну.
Крахмальной скатертью при колорадским канте
Сервировать. И сглатывать слюну,

Как будто бы на элегантном блюде,
Принес официант вам фуа гра.
И шепчет, по-халдейски словоблудя,
"Свежайшая, сейчас из-за бугра.."

И словно сами всё еще вы не наелись
Почти за век позора и смертей,
Вы эту глазурованную ересь,
Кладете на тарелочки детей,

Отравливая их, смешных и нежных,
Пока доверчивых и с чистотою лиц,
Страной, что отмахнётся неизбежно
От дел высокоставленных убийц:

Тот геноцид, припудренный под славу,
Небрежность к людям, к каждому из них,
Скорей походит больше на расправу,
Лихое истребление своих...

Победы не было. Была беда, был ужас.
Предательство и рабство, два в одном,
Кишки и легкие, земля в кровавых лужах,
Документальное кошмарное кино.

Зачем под лозунги и крики боссов сытых
Гламурить смерть, орать "война, война!"?
Что, ради тех, убитых и забытых?
Да им стократ милее тишина.

Т. Ш. 9 мая 2019