Не ваша победа

У меня просто кровь стынет в жилах, я представить себе не могла День Победы - проверкой на вшивость, что какой-то ничтожнейший гад, скажет: "Это не ваша победа, это праздник бараньих мозгов, и нести фотографии дедов - это глупо и просто смешно, и цветы - для кого они, к чёрту эти ваши полки, так сказать." Словно в сказке, в которой осколки попадают со злобой в глаза. Но смотрю на людей - миллионы, в разных странах, вставая в ряды, составляют живую колонну, не вернувшихся с этой войны. Фронтовик держит за руку хлопца, гордый правнук, в пилотке, как дед, за него, за кудряшки под солнцем, нелегко уже в этой ходьбе, но, по-прежнему, в строй, вместе с миром, за друзей, за любого из них, он идёт, молодой и красивый, в орденах, под оркестры весны. И людские моря и речушки образуют один океан, наша гордость за близких, за лучших, за всех-всех, кто за нас воевал. Столько радости, слёз и сирени, наша память, любовь и поклон, и, дай боже, для всех поколений. И кому нужно вшивое мненье, да и вывести вши - так легко.