Улей

Утро небо
линует алым
и скворец
под балконом орёт.
В общем, дело осталось
за малым:
выпить чай
и сжевать бутерброд.

Под рукою
головушка милой
и постельная пестрота.
Но мешает
набраться силы
этот запах
ночной изо рта.

Ну, а дальше
работа,
работа.
Я живу
как в навязчивом сне.
И надежды
что соты без мёда
умирали
тихонько во мне.

Календарь мой
листки роняет.
Они падают
тихо в тень.
Вот ещё
один день растаял.
Вот и прожит
ещё один день.

Нет,
всё шло интересно,
бойко.
Я катил всё,
куда-то катил.
Только вдруг
мне абрэк какой-то
своё место
в метро уступил.

Только вдруг,
без рюмки и тоста
была встреча,
и я погрустнел.
Мой приятель
из девяностых
мне сказал:
как же ты постарел…

Время, время.
Хватаешь ты сзади.
Но не в этом,
не в этом толк.
Ты скажи,
какого же ради
я себя не себе волок?

Вечер встал.
И в кислой пивнухе
посижу я и поскулю.
У подъезда
сороки- старухи
снова спину
мне поклюют.

Не расстрелянный
чьей-то пулей.
Приняв свет,
отказавшись от тьмы.
Я-
засыпанный
листьями улей,
жду теперь
уже вечной зимы.