Поэт и война

Он был поэт.
Он женщину любил.
Нет, не любил - боготворил.
Он ей одной стихи дарил,
Той женщине прекрасной.
И окрылённых душ родство,
И обладанья торжество,
И муки ревности его
В клубок свивались страстный.

Ей нравилась его любовь,
Сплетённая из жарких слов
И чувств, надёжных, словно кров,
Простёртый над любимой.
Но вскоре началась война,
Жизнь всколыхнувшая до дна,
И призвала его страна
К судьбе неумолимой.

Он был - поэт, а стал - солдат,
И вместо лиры автомат,
И не слова любви, а мат,
Когда он шёл под пули.
Познал он боль госпиталей,
И грязь осеннюю полей,
Зимою стужу, зверя злей,
И жар степей в июле.

Познал предательство и ложь,
И страха вяжущую дрожь,
Друзей погибель ни за грош,
но за святое дело.
И смерть, и жизнь равно презрев,
Он нёс в огне холодный гнев.
И всходы дал войны посев -
Душа окаменела.

С окаменевшею душой
Солдат с войны домой пришёл,
Но прежних слов он не нашёл
Для той, боготворимой, -
Война спалила их дотла
Огнём страдания и зла.
Немая муза умерла
На подступах к Берлину.