А он, как все, стрелял и мёрз в окопах
Кричал «ура», учился не сдаваться
Ни страху, ни врагу… Ему - семнадцать,
Он - мой отец и сын своей эпохи.
Ему б в стогу с дивчиной целоваться…
А он бежал и фрица гнал взашей.
Теперь молюсь я о его душе,
В которую он до конца не верил,
Воспитанный, как большинство, страной
Безбожников, лишённых "суеверий",
Подхваченный волною призывной
Республики иосифов и берий…
Бои, госпиталя, где кровь и гной
Помешаны, как скисшее вино,
И нервы, что потом порвутся, но…
Я помолюсь сегодня у лампады
С наивностью и верою дочерней,
Что семь осколков ржавого снаряда
Когда - нибудь переболят во мне
И что медали, данные в награду
За то, что он страну тащил из ада,
Как друга, с поля боя, на спине,
Окупятся не заражённой кровью,
Не сепсисом сердец в больной стране,
А памятью скорбящей и любовью
К солдатам, победившим в той войне…
К 74-ой годовщине Великой Победы. Памяти отца
© Copyright: Наталья Седова 4, 2019
Свидетельство о публикации №119050804157
Свидетельство о публикации №119050804157
Рецензии