Робость...

Двадцатилетняя! Прошу я вас! Не надо
Такого злого, презирающего взгляда!
Он просто в тамбуре, он просто рядом с вами.
Он скоро выйдет и исчезнет за лесами.

Вы у дверей. И то и дело едким взором
Не на него...В него вы смотрите с укором,
Что у него в руках одна лишь только робость.
А где же сила, агрессивная нервозность?

Простить не можете ему, что очень скромен
И что лицом своим ребёнку он подобен.
Хотя...За тридцать. Видно. Есть уже морщины...
Ну не должны такими просто быть мужчины!

Глаза скромны, всё время вдаль куда - то смотрят.
И сразу видно! От реальности уходят.
А в голове, наверно, так несовременно!
Всё несерьёзно, инфантильно так, неверно!

И всё вас взвинчивает ваша же догадка,
Что воспитали его бабушка и мамка,
Не состоял он в отношениях ни разу,
Зато читает и давно приучен к джазу.

Я понимаю, что сейчас вам очень плохо,
Слова вы ищите, чтоб выпроводить лоха,
Боитесь резко потерять вы с ним в почёте.
Не надо! Станция его на горизонте!

Он выйдет прочь. Вы вскоре встретитесь с друзьями,
С такими сильными, как любите, руками,
С такими злыми, приземлёнными глазами,
Зальётесь радостью, и счастье будет с вами.

Да только знали б вы его, кто вас покинет!
Какой большой талант общения в нём гибнет!
Вскружил бы голову он вашу до орбиты,
Талант веселья, просто вовремя не вскрытый.