Приходит та пора, когда прощаться надо,
Прожили то всего на свете ничего,
Успеть бы нам еще поспевших яблок сада
Вкусить с ветвей, а там, уже недалеко.
Листва изменит цвет на жёлтый и пурпурный,
С ветвей слетит в траву – пристанище своё,
Устанет и паук плести узор ажурный,
Сгорит в огне святом древесное старьё.
Тебя бы целовать, но прогорели чувства
В костре иль огоньке - в руках лишь горсть золы,
А там внутри, где дух, темно, уныло, пусто,
Лишь в образах светлы облезлые углы.
Твои стихи - бальзам на раненную душу,
Обидно, что не мне их суть ты посвятишь…
Потом придёт зима, всё снЕгами завьюжит,
Ты только там, вверху, подольше продержись.
Приходит та пора...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119050800248
Свидетельство о публикации №119050800248
Рецензии
