Никак не пишутся стихи...

Никак не пишутся стихи,
Так чтоб изящны и легки...
Вот за какие же грехи
На ум - сплошные пустяки.

И неизменно сбивчив ритм,
Размер как водится хромает,
От напряженья мозг кипит, 
И смысл бессвязно утекает. 

И муза по миру пошла,
Протягивая жалко руку,
О, Господи, за что меня
Сподобил ты на эту муку.


Рецензии
О, да, муки творчества ужасны и прекрасны, в них сплелись и радость, и печаль...

Светлана Снежинская   14.08.2020 18:38     Заявить о нарушении
Согласна.Спасибо:)

Татьяна Катрич   16.08.2020 18:01   Заявить о нарушении
На это произведение написано 18 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.