В День Победы...

Плыл венский вальс под духовой оркестр,
Был полон воздух запахов сирени...
А ветеран, в руках держа портрет,
Припав пред памятником на колени.

На том портрете молодой солдат —
Лихой десантник в голубом берете.
Задорно у него глаза горят,
Он жаждет жить на этом белом свете!

Но не дожив он и не долюбив,
Не подарив сирень своей любимой
Там, в стороне чужой, глаза закрыл,
С улыбкой на губах неуловимой.

Вздохнул старик и горько зарыдал,
Худой рукою слёзы вытирая...
Как он "костлявой" сына-то отдал,
Ведь сам войну прошёл, смерть презирая?

Кровь проливал за Родину свою,
Чтоб в радости и счастье жили дети.
Он и сейчас в "бессмертном" том строю,
Чтоб мир оберегать на всей планете.

Ему уже под сотню, но живет,
Наверно, за себя и за сыночка.
На сердце боль покоя не даёт,
Ведь не стоит на войнах этих точка...

Прижав портрет сильнее к орденам,
Вздохнул солдат, ох как же сердце ноет:
—Так будь же проклят тот Афганистан,
Навек отнявший самое родное...

...Аккорд последний в воздухе витал,
С толпой гулявшей будто бы прощаясь...
У обелиска ветеран стоял,
К холодному граниту прижимаясь.