На растрепанных мокрых страницах,
срисовавши себя с отражения.
Не устало, а дрябло прогнулся,
в гриве спутанной лёва-отшельник.
Смотрит прямо в глаза..
Ну скажи мне, чего ты тут лёг без былого огня?
Что внутри тебя был..
Но паскуда-человек тушит вновь из второго ведра.
Не один и не два - их там сотни,
что смотрели так нагло в глаза,
за спиною держали поводья
из стального гнилого цепья.
Проходите, кто следующий?
Буду. И тебе я добро отдавать.
Ведь вокруг столько смрадного чувства.
Невзаимно накормлен сполна.
Может где-то за третьим столетием
тех людей сквозь меня проходя,
вдруг один остановится молча
и закроет собой старого льва.
Лев
© Copyright: Нара Брандо, 2019
Свидетельство о публикации №119050706554
Свидетельство о публикации №119050706554
Рецензии