Стрельба из лука... Притча...

-Скажи, Учитель… Почему?
На свете трудностей так много?
Мешающих нам?  Не пойму…
Зачем они даются Богом?

Уводят в сторону подчас…
С Пути, который выбираем…
И часто заставляют нас…
Признать себя слабей, чем знаем?

-Что трудностями ты назвал…
Мой друг… Не трудности на деле…
Ведь ты их сам и выбирал…
Они – лишь часть желанной цели…

Сам выбирая свой Урок,
Прими в расчёт их, словно данность,
Не сетуй на Судьбу, сынок,
И не кори себя за слабость…

Ведь, если ты решил стрелять…
Из лука, находясь в тумане,
Мишень уже не увидать…
Туман стократ тебя обманет…

Но разве ты повёл войну…
С туманом? Это выше силы…
Ты ветра ждёшь… и потому…
Стрелять не станешь, друг мой милый…

Но вот развеялся туман…
Мишень стоит и манит взор твой…
Ты поднял лук, достал колчан…
Бери стрелу… Стреляй же, Отрок…

Что? Дует ветер? Ну так что ж?
Бери теперь в расчёт и это…
А, может, снова подождёшь?
Бороться ж не умеешь с ветром?

И лук тяжёл? И тетива…
Такая жёсткая попалась?
Но чем ругаться здесь сперва,
Что Доля трудная досталась…

Скажи, а может, каждый раз…
Натягивая тетиву со стоном,
Ты тренируешь зоркий глаз…
И вскоре станешь Чемпионом?

Да, есть счастливцы… с юных лет,
Которым повезло поболе…
И легче лук, и ветра нет…
Тумана вовсе нет на поле…

Так почему ж тебе Судьба…
Такая «трудная» досталась?
Где что ни день – одна борьба…
И нет эффекта…Эка жалость?!

Неужто Мир тебе всегда …
Сопротивляется нарочно,
Мешая двигаться туда,
Где цель ты обозначил точно?

Смотреть не надо на иных…
У каждого свой лук и стрелы…
Своя мишень… у тех – других…
И время – выстрелить умело…

Ведь цель бывает такова –
В мишень попасть лишь изловчиться…
А кто-то пожелал сперва…
Лук натянуть хоть научиться…

Открою тайну, мальчик мой…
Туман не спустится на землю,
Чтобы испортить выстрел твой…
И ветер то ж… туману внемля…

И мастер, жёсткий лук создал…
Не для того, поверь мне малость,
Чтоб ты однажды осознал…
Свою безмерную усталость…

Всё это, видишь ли, мой Друг,
Живёт в своём привычном мире…
Тебе решать – стрелять ли вдруг…
Иль цель другую выбрать в тире?

Себя, мой мальчик, не жалей,
Не плачься здесь мне понапрасну…
Стреляй… хоть в ту, хоть в эту цель…
И верь, что будет всё прекрасно…