Таким как мы тетерям,
Пора привыкать к потерям,
Не то чтобы жизнь на закат
Летит, как дурной самокат,
Но катится ближе к концу,
Подобно лихому гонцу.
Хотя я, признаться, не чую,
Ни старости масло пачулей,
Ни жимолость смерти самой,
Что машет бездонной сумой.
Идешь, здоровенный, как ромб,
И вдруг отрывается тромб.
И пусть тополиные почки,
Прилипнут к моей оболочке,
К ботинками, присядешь – к штанам,
Я буду гулять, как шпана,
Прилипнут – потом не очистишь,
Я буду гулять, словно нищий.
Я буду просить любой пищи,
Я стану поэтом, что ищет,
И грязи на кедах, и храпа
Соседского залпы, и запах
Кошачий в подъезде, пусть слабый,
И слезы напившейся бабы –
Любая возможная вонь,
Лишь жизни законная бронь.
Ромб
© Copyright: Олег Макоша, 2019
Свидетельство о публикации №119050701713
Свидетельство о публикации №119050701713
Рецензии
Всё верно, Олег.
Здравствуй!
Мне очень стыдно, но прими, please, мои запоздалые поздравления с ДР)
Ольга Табунщикова 07.05.2019 08:24 • Заявить о нарушении
Здравствуй!
Мне очень стыдно, но прими, please, мои запоздалые поздравления с ДР)
Ольга Табунщикова 07.05.2019 08:24 • Заявить о нарушении