В душе его гвозди, в душе его битые стекла,
Сама оболочка - как плотный холщовый мешок.
А ткань плесневеет, а ткань ещё с детства промокла,
И зреет под нею отчаянный нервный смешок.
Всё слёзы, да скрытые радостью от посторонних,
А здесь посторонним был каждый, умевший дышать.
И кажется, что только мертвых поэзия тронет,
Сумев пустить лёгкую дрожь на спокойную гладь.
То волей судьбы, то собой избран он обречённым,
Навеки потерянной щепкой. Вокруг - океан.
Ветра паруса наполняют здесь только влюбленным.
А он не влюблён. Ему ветер не нужен. Он сам.
Щепка
© Copyright: Евдокимов Руслан, 2019
Свидетельство о публикации №119050701223
Свидетельство о публикации №119050701223
Рецензии