Что-то не так.
Много лет.
Будто совсем не меняется свет.
Будто орбита прибита гвоздями,
а где-то перекрыта сетями.
Дом изветшал.
Всё скрипит.
К новому сердце никак не лежит.
Вот и стоит он просторный красивый,
в нём ужились превосходно машины.
Вздёрнутый нос.
Губы плюс.
Волосы цвета «вот-вот застрелюсь».
Взгляд выше совести самозабвенный,
кому наивный, кому надменный.
Тысячи лиц.
Пустота.
В гомоне неумолчном глухота.
Вечные музыка, картины, книги –
мимо проносящиеся блики.
Язычники
ходят в храм.
Истово молятся другим богам.
Боги смеются, на то они боги.
Рабы готовы лизать им ноги.
Много дорог.
Мордой в грязь.
И не везде сохраняется связь.
В вихре огня улетает ракета.
Но и там не откроет секрета.
Неймётся
© Copyright: Александр Крутеев, 2019
Свидетельство о публикации №119050607188
Свидетельство о публикации №119050607188
Рецензии
